Nein, ich suche keinen Mann. Nein, ich steh nicht wirklich auf Lack und Leder. Nein, ich habe keinen knackigen Arsch. Nein, ich arbeite nicht in einer schicken New-Media-Agentur und leider auch nicht in einer Innenstadtgalerie. Nein, ich bin nicht mehr unter 30. Nein, ich finde mich nicht schön, jedenfalls nicht so schön, wie Sie mir einreden wollen, weil Sie mich aus der Reissbar abschleppen wollen, nur weil die Ungarin dort auf der anderen Seite des Tresens 100 Euro dafür verlangt. Nein, ich bin nicht auf Aufriss, sondern warte auf eine Freundin, mit der ich über James Joyce und die Expansion des Universums diskutieren werde.

Nein, ich wollte Sie nicht kränken. Jaja, das glaub' ich Ihnen, dass Sie ein wichtiger Mann in der Bank Austria sind, dazu müssen Sie nicht wie in den frühen Neunzigerjahren des vergangenen Jahrhundert dauernd mit dem Mercedesschlüssel vor mir herumfuchteln. Nein, ich komme nicht aus Wien, ich bin eine Landschönheit, sehen Sie nicht die roten Backen ... bei uns daheim in der Steiermark gibt es einen Wald hinter dem kleinen Haus meiner Mutter und dort ist die Luft so gesund wie sieben Tage Vollkornbrot. Nein, ich gebe meine Handynummer nicht her, geben Sie mir halt Ihre. Ja, es war nett, Sie kennzulernen. Nein, ich war nicht die Lady von vorgestern in schwarzem Leder, das war meine Freundin Amelie von Sachsen-Anhalt. Halt Dich an, Sachse:



Sie ruft dich morgen an ... ich bin in festen Händen. Oder?